domingo, 25 de diciembre de 2011

LA ÚLTIMA PALABRA


Ya  no existe  la última palabra
a flor de labio
La frase desorbitante
que revive día a día
que zumba en los oídos
y  desfigura el viento
Ya no existe la palabra
que cumpla todos los preceptos
que nombre lugares extraños
donde no haya pisado la injusticia.
Que nombre la alegría del hombre
en éstas fechas.
Ya no existe la última palabra…

Y si acaso la encuentro
entre los dientes
la escupiré a la cara de los necios,
aquellos,
que no saben que el equilibrio emocional
del pueblo se halla sin un centavo en el bolsillo.
Impíos aduladores del “dollar”
Y  se olvidan de Dios en fecha santa.

domingo, 18 de diciembre de 2011

LA MIRADA DEL INDIO


Era como un pescador sereno en el arroyo
preocupado por el futuro.
Por evitar pescar su muerte
casi no tiene lágrimas.
y cuando ve pestañear a sus hijos
les  cuelga del cuello
la sobrevivencia
pensando siempre en asesinar a los asesinos
para asesinar su propia muerte.
La  autopsia revelará
que ahuyentaba el peligro de su territorio.

Jamás falsificó la verdad
ni dio autenticidad a la mentira
Es la versión oficial del pueblo,
no de aquellos que siguen en la tarea
de mentirse unos a otros
con promesas sin cumplir
y sonrisas sin reír,
con alianzas que traicionan
dividen, parten, seccionan
con el espectáculo de su propio crimen
de cara al llanto de los hijos.

No hay manera de ocultar la mirada,
cada hijo es un puñal
sobre la cegadora luz del poder que divide,
porque el indio no sonríe.
El indio suda sangre,
sus pupilas son piedras
y  sus uñas tierra,
porque todo se derrumba cuando apuñalan a la vida.


domingo, 11 de diciembre de 2011

ENEMIGO COMÚN (Al regreso de La bestia: MANUEL A. NORIEGA)



Por una noche abandono la poesía
o al menos pretendo olvidarla
cuando el poema no es capaz
de sellar las oquedades
y me parece todo bien el insulto “boca adentro”.

No puedo olvidar lo que será mañana
la causa del “JUST CAUSE” regresa
por eso hoy abandono la poesía…,
por mi pueblo

Y vengo adolorido a escribir la paz ya sin paz
imagino al país dominado por “La bestia”
ya me había acostumbrado a no tenerla en suelo patrio
Mañana me quito los ojos para verle
ahora que está en silencio
no volverá con el estridente coloquio
Música de balas y tortura
de exilios comprados y picanas,
de manguerazos y palizas

Tal vez intente cerrar una herida demasiado grande
con un tiempo anecdótico a cuestas
un año duro e inolvidable...,

Tu no lo recuerdas como yo
no estabas aquí como nosotros
entonces no fue fácil para nuestras calles
y mañana tampoco al caminar a “La bestia”

Recuerdo un diciembre de muchas lágrimas
estrenando el sufrimiento y enterrando grandes amores
yo no entendía porqué la ciudad estaba a oscuras,
porqué disparaban… reinaba el lado oscuro.

Un IMPERIO atrapando la piedra en su zapato,
fingiendo que no hubo alternativa
y un pueblo sufriendo lapidación de parte y parte
con el alma adolorida

Por eso hoy abandono la poesía
o al menos pretendo olvidarla
porque el poema no es capaz
de cerrar una herida demasiado grande.

domingo, 4 de diciembre de 2011

RASTRO


La mañana se desploma,
leva  anclas y se hunde en la tarde.
Se entrevé  navegando el tiempo.
sobre  el rostro arrugado de la tierra
con deseos cubiertos de miradas,
avistando la larga cabellera de la noche.

Ya no puedo sostener la derramada soledad
a  la sombra de la carne y mis huesos.
Mi  voz  que ahora huye,  baja por las paredes
hasta quemarse en  tus sábanas
despreocupada de la muerte.
El alma no sabe de inventos ni de cálculos,
no tiene principio ni fin,
se baja cantando al mar,
se ata en el viento marinero
y  llega  acariciando la espuma
a  la cresta de tus olas.

A la orilla del  sueño,
en las mil vidas del mundo,
despierta una crisálida sedada…
Es mi amor
con el corazón en tu rastro.

jueves, 1 de diciembre de 2011

TU AMOR Y EL HORIZONTE



A Maggie

Mi mente navega por tu imagen y  me descubre
entonces florece mi poesía
mojada de trinos y turgentes colores
para compartir mi soledad
que los nombres no sean casuales
y  descubrir mis pasos en los tuyos

Nada es tan importante como amarse
mientras  las horas pasan y se detienen en la rueda de la noche
silenciosas, cadenciosas, perfectas y sumisas
y  esparcen mis letras en la negra belleza.

Esperaremos el día en los años venideros
y  encontraré el amanecer en tus cabellos perdidos
allende tus litorales, predeciré nuestro destino
con  mi presencia tus lágrimas ya no tendrán camino
ni dibujar tristezas  que  tengan ningún motivo

Tu piel acostumbrada a mis noches
y  al olor de café.
A sentir y amar.
a  ambos lados de un mismo mundo.
Así pasaremos sumisos los segundos
como una larga e infinita cadena de apuñalamientos
barrida por el silencio.

El tiempo queda en los quehaceres de los hombres
sé que con un gesto franco
junto al cómplice destino, volveremos
a  medir el tamaño de los suspiros
hoy tan lejanos como el horizonte.

ÓPERA PARA CUERDOS




He vivido bajo aguaceros la libertad completa
hasta beberme la lluvia con las manos.
Soy libre por la lluvia.
Me descalzo del nombre citadino
y  florezco a la par de los cafetos;
la lluvia es mi bandera,
pone azahares en mi entorno,
sacude mi casa;
viene a ordenar todas las siembras
con esas notas traídas de lo más celeste.
Salvadora del páramo, libertadora mía.
Ni el cristal se enturbia,
ni la guitarra enmudece.

Viajo por  arroyos y escucho su ópera.
Subo a los cerros en neblina envueltos
a cantar a los árboles
lavándome la cara y los malos pensamientos
deteniendo  el tiempo
para que haga memoria de mi.
Es curioso,  me ha vuelto a otras edades
apuntando las arrugas que miro con respeto
cual  actor de  ópera.

Saludo a la vida deseándola más plena
todos quieren verla, escucharla, acariciarla.
La vida como la poesía, vino para ser escuchada
Como una ópera…, para cuerdos…


domingo, 27 de noviembre de 2011

AMOR ENTRE AMIGOS


Hoy prefiero pensar en ti y seguir soñando con tus besos
que mis caricias no se pierdan
Y aunque siempre te desee, jamás puedo tenerte
quizá porque mi destino no está escrito con tu nombre.
He llegado a conocer los suspiros del desasosiego
con mis dedos atónitos sobre tu sombra

Y vuelvo a tener la sangre incómoda
corriendo por los ventanales solemnes del alma
como un domingo sin dueño.
Suelo pensar que una hoja calcinada por el fuego
se desprende de un árbol en tu templo glorioso,
hace temblar mi corazón y las costumbres del alma.
Tú sabes bien lo que ocurre, tal vez yo no.

Hasta que providencialmente apareciste
con la injusticia de tus besos lejanos bajo el brazo

sin precoces preocupaciones,
todo eran días con el mismo programa
y la misma tempestad de ausencias

Hoy ruego porque en cualquier momento
llegue la desnudez de mis pensamientos
y marque la tarjeta de entrada no la de salida,
será entonces que no me evitarás, ni yo podré evitarte

Ja! Tu y Yo, siguiéndonos a todas partes,
señalando un “me gusta” en el lenguaje
y vigilando cada uno los pasos sin gesticular

¿Qué si he tenido amores? Eso no lo recuerdo
tan solo recuerdo tu olor a mujer
y una cita pendiente…
Acercarme a ti, hablarte y susurrarte al oído
tantas cosas que pueden ser pronunciadas.
Deseos incontrolables, pasiones desbordadas.

Hablo de mis amores muertos sin nacer
hablo de mis amores insepultos
triste claridad de mis deseos
o el capitel de un frenesí perdido.
¿Sabes que puedes llegar a enloquecer hasta los ángeles
con el prodigio de tus labios húmedos
pronunciando mi nombre?

Luego mi mente con el espejismo de tus senos
y el eco inminente de espectros ocultos
en tus entrepiernas…

Si, sobre una luna vieja
yo fui voyerista de tu tierra
pretendiendo mi destino
como una insólita proeza.


Sé que el amor se hizo un lazo fatigante en tus ojos
pero yo marcho pausadamente hacia tu corazón
siempre con la vista en el fondo
para no claudicar la humana condición;
firme y pensando que nadie podrá abofetearme intrínsecamente,
menos con su corroída balanza de valores

El tiempo transcurre con lentitud
Y aún somos amigos…, solo amigos.









sábado, 26 de noviembre de 2011

SONETO A LOS DICTADORES: ¿A DÓNDE IRÁS VERDUGO?


A dónde irás verdugo con tu sombra,
con tus delirios, lirios tan sombríos,
con tus penas sin gloria o albedríos
y esa voz torturada que te nombra.



A dónde dime con tu sombra
helada de miseria y desvaríos,
sudorosa de odios y sin bríos
sin luces, claridades; con tu sombra...


A dónde, si no existe una morada
o infierno que se ajuste a tu medida;

adónde con tu sombra julepeada;

a dónde con tu alma desnutrida;
a dónde, si te claman mil miradas
y voces. ¿A dónde? No hay cabida…



                                                 Pablo Alfonso Derechos reservados






 ALBAÑIL Y ESCRITOR URUGUAYO, ACTUALMENTE VIVE EN SAN CARLOS, SUS ESCRITOS DENOTAN FUERZA .

ROMANCE DE LETRAS



Romance de letras

Y noches discretas

Entre los rincones

Los versos y prosas

De un dulce poema

Me hablan y me cuentan

De tantas tristezas

De historias inciertas

De páginas sueltas

Y bellas promesas

De mares y arenas

De besos a tientas

De noches y estrellas

De caricias plenas

Y roces de seda

Que sutil seducen

Mis noches desiertas

Con tintes azules

De frases ya secas

Amores y quimeras

De romance en letras


©2011 Madrigal
Poema Registrado. Todos los derechos reservados.


                                                       
Autora
NURIA MADRIGAL, nació en Costa Rica, no se considera escritora ni poeta,
pero disfruta al máximo del mundo de letras que la apasionan.

martes, 22 de noviembre de 2011

DE DICTADORES Y TIRANOS



Así como un perro que  acolmilla la vida,
la jauría se reúne y mata
Algunos hombres poderosamente juntos
instalan sus toldas en mi mapa.
Doblan la angustia carcomiendo el pánico.
Atragantan el silencio con  gritos
Hacen polvo de huesos con sangre.
Horrorizan el horror
y  viven la idea de escarbar en el pecho del pueblo;
luego ves viudas arrastrando sus maridos,
hijos arrastrando la viuda muerta
y ancianos quedándose solos una vez más…
Sin nada más que un dolor anciano
envejecido por tanto dolor.

¡Malditos! se doctoran para hacer desaparecer
de sus organismos las lágrimas y el amor
y hacer que prolifere la prehistoria en sus dominios
dándote palmadas con una mano
y  haciéndote trizas las entrañas con la otra.

Jugamos a la felicidad,
mientras un pelotón nos apunta sin escrúpulos
para matar nuestros mañanas.
Por eso cuesta vivir encaramado en éste siglo,
hablar con anticipo
y  sentir la agonía  junto al pueblo.

sábado, 19 de noviembre de 2011

NADA DE MAÑANAS









Nada de mañanas habrá cuando me levante.
Ni larguísimos elogios, ni oprobios vacilantes
Brillará el sol, hijo del tiempo.
Ni visiones, ni alabanzas
solo hombres que trabajan,
que comen y leen,
que procrean y son libres.

Muchos se acuestan
y se levantan con las manos vacías
y solo se les recuerda el día de los difuntos.

Dejaré constancia en ésta vida
y en aquella venidera.
Sembraré,
cosecharé,
construiré
para luego ir donde nuestros dioses
pusieron la lluvia y mojaron el surco.
Sin fracturas, sin remiendos
y sobre todo, sin justificaciones.
Terminaré mi camino
con las torturas,
como un espejismo sin refractar la vida
…Una mañana triste, una mañana seca,
Con ojos llenos de lágrimas de impotencia…
Con dolores detonando debajo de las manos,
tal vez sea el recuento de los nombres más largos
y los días más pesados.


jueves, 17 de noviembre de 2011

CUATRO AMORES










Los amores fueron anecdóticos
todos se reunían a sus pies.
Grandes perspectivas
-ritual mágico solemne-

Era conocedor de la calidad de los vinos
que paladeaba en las comidas.
Luego llevaba a cuestas
una tristeza pegajosa y una dulce parsimonia
como avalancha de amores inverosímiles
blancas, negras, amarillas, algunas con tres ojos
y una gran bocaza que emitía palabras ininteligibles.

El las ignoraba y al seguir caminando 

le decían arrogante
porque en ese lenguaje, son palabras normales
para una vida sorprendente y pintoresca.
Hechura de la historia de tez trigueña.

No invertía lágrimas en ausencias irreparables.
Solía responder con una sonrisa
y un sobrecogedor silencio.
Lo que no existió no existirá, decía

¿Cómo borrar de su vida sus verdaderos amores?
¿Cómo borrar la tristeza
de saber que prendieron fuego a sus cabellos
y luego se comieron sus remordimientos?

Cuatro amores jamás trató mal a una mujer.
Se miraba el alma y veía viejas heridas.
Quiso levantar un territorio,
planeó otra jaula
y sintió la cegadora luz de la diatriba
sobre sus pasos
El no teme a la muerte,
solo a la vida falsa que le acusan.


**Se hacía llamar 4 amores por sus cuatro hijas**

sábado, 12 de noviembre de 2011

YO AÚN SONRÍO


Yo aún sonrío,
siempre desbordante de motivos
como copa de buen vino
bendigo cada día, porque sigo viva
llena de amor.


Mis pétalos se iluminan con gotas de rocío,
mira bien, no son lágrimas.
Y solo me inclino para tomar impulso,
cual flor abrazada por el cálido viento tropical.


Soy una Margarita que no se deshoja…
y se alimenta con las caricias del Sol.
Feliz, audaz, apasionada, 
guerrera incansable,
reina azteca a veces,
otras Princesa maya
Hay quien solo sabe de hiel amarga
yo solo sé de dulces mieles.
Estoy en el momento y lugar indicado
con quien elegí y me eligió estar.
Pido a Dios por esas personas
que puedan sentir como yo
el Sol con el que sueñan
y que por él se mueren…





Margarita Zamorano-Contadora y Escritora Mexicana.

sábado, 5 de noviembre de 2011

Mensaje a los hijos de la Patria




(A los 108 años de separación de Panamá de Colombia)

Pensando estás en voz alta.
Tu voz sobre mi voz hoy vigilante.
El tiempo queda en los quehaceres
de los hombres…
Solo cumple deberes,
sin expiar las culpas de nadie.

Tu, que has puesto la ternura en mí,
escucha la historia y no vendas tu alma
ante el impío traidor, adorador vacilante.
Algunos sin himno ni bandera
y  no acaban de explicar
porqué estamos divididos,
tan llenos de resquicios o dobleces.
Navegantes dispersos, tesoro para otros.
Fueron calles y plazas,
luego astillas de odio solapadas.

Hoy  los pájaros  cantan
a puro sol, cemento o asfalto,
ensimismados, cubiertos de gloria sobre fuego.
Y corre la luz entre los dedos
corre la voz
corre el alma
corre mi amor por vos.

Hermoso es tener ilusiones,
y  soñar que nos une el panorama.
El olor a tierra húmeda, mojada por el surco y la semilla.
En el mismo lugar va mi ternura.


La realidad  produce miedo,
miedo a mirarla, miedo a perderla, miedo a tocarla,
pero soy tu patria y junto a ti como alfarero
Formaremos otra vez éste linaje.
Tu como hijo
y  yo como  madre Patria.

martes, 1 de noviembre de 2011

RESACA







Todo era simple y a la par señero
pasión desenfrenada y alocados besos
allí bajo las sábanas  no habitó el misterio
y de esquina a esquina te bebí en silencio.
Reliquia imborrable de mi testamento
que tiñó mi vida con amor intenso.

Luego vino el mar y cobró terreno
subió la marea y llegó hasta el cielo
no pude saber qué  pasó por dentro
se fue lo que vino, lo llevó muy lejos
y  la incertidumbre quedó sobre el lecho
yo quedé así nadando en el tiempo
buscando el amor y aún no lo encuentro.

Subirá la marea, llenará mis besos
y  denuevo el mar cobrará terreno
dejando el amor, al margen del tiempo.
Qué triste destino llevarte en el pecho
mientras la resaca, te  gana de adentro. 

sábado, 1 de octubre de 2011

JUNTO A LA HOJARASCA






A MARGARITA...

Las hojas bronceadas por el atardecer
concluyen en el piso
sienten que mi ausente amor ya no regresa.

Yo estoy en vigilia de esos huertos baldíos,
porque aún no termina la jornada sudorosa
ni el centro de mis penas.

Para ti, fue la primavera
Para mí, hoy  es el otoño
Para ti, encendidos  luceros
Para mi…, ya no brillan ni el humo de tus luces
hoy tan lejanas.
Echaste mi alegría de vivir a volar,
fue entonces que  brilló mi tiempo sombrío.

Te di el fondo de las cosas
ya no me queda nada para darte
más que una hoja de pino  enardecida por la herrumbre.
Septiembre amainó los vientos
y  me hizo cortar la medianoche con un giro
al filo de tu llamado y el deseo.
Recuerdos… Solo recuerdos…
El rito inicial, los torpes besos a tientas,
la humedad profundamente cálida.
Entonces tus besos no sabían de adioses.
Hoy el llanto es simiente junto a la hojarasca
ahogado en tu cuerpo lejano
y en la memoria turbulenta.
Y yo... yo me hundo en la distancia
asomándome en nuestras  vidas
entre sorpresas y temblores,
como  ceremonia de un tiempo
que jamás será olvidado.

Yo, para quien la noche hoy se levanta
quiero apagar nuevamente en ti todo el misterio.

sábado, 24 de septiembre de 2011

MI VIDA DESPUÉS DE TU PARTIDA



Tengo mi copa llena de angustias
y de un insistente ruido que se repite día tras día.
Estas calles no comprenden
que contigo fue mi último septiembre
hoy sin rumbo ni color.
Busco el murmullo de tu cuerpo lejano
en los cielos encapotados
y solo encuentro el pulso indiferente de las cosas.
Tu mañana llegó y se fue de mi vida
como una medusa sin dueño
en medio del ancho mar.
No sé que pudo haber sucedido.
Mi tierra se sacudió  dejando llagas
la víspera de tu partida
Me dio por pensar que el mundo
tenía el propósito de ser por ti lleno,
huérfano de dolor
y ceñido a tus caderas con justicia
caminando las calles del Casco Antiguo
que nos acercó muchísimo ¿recuerdas?
Yo aprendí tu lenguaje y tu manera de dolerte de las cosas
Hoy tengo una casa deshabitada en el corazón.
La pluma en mi mano tiembla
con el presentimiento  de tardes mustias
sobre la palpitante brisa
que trae derretido tu nombre
Te llevaste parte de mi vida en tu equipaje
Y hoy me hago las  preguntas perpetuas
¿Qué será de ti?
¿Qué será de mí?
¿Cómo dibujar el tamaño de nuestras lágrimas
y la certeza que van dando los días
hoy en tu ausencia?
Esta ciudad hoy tiene un raro parecido a ti
Con el futuro por crecer y el pasado intempestivo,
pero dentro de ella  te prefiero,
no como ese monumento vivo
que dejó de hablar anticipando la soledad,
anticipando tu partida…
Ahora espero el autobús de las 6…, puntual
rumbo al trabajo,
en una ciudad que aún  llora tu partida…
otras calles,
otros rostros,
otras canciones
pero la misma poesía.



lunes, 29 de agosto de 2011

Entrevista de Justo Aldú con LA VOZ HISPANA DE NEW YORK por Zenn Ramos


La periodista de arte y cultura Zenn Ramos, entrevista a Justo Aldú para el periódico LA VOZ HISPANA DE NEW YORK. Agosto de 2011, página 23.

Texto:
Has de surgir en mí gota por gota,
sueño en retorno a su carnal esencia,
lluvia que el fuego dulce precipita
en lloro fecundado al nacimiento.
Diana Morán

Cuando se habita bajo el cielo de poesía, nuestra voz no se esfuerza por tomar otro lenguaje que no sea el nuestro. El monólogo que aparece, denuncia nuestra visión del mundo, nuestra única misión de vida. Esta semana nos acompaña un Poeta y Escritor panameño, comprometido con la realidad social que lo circunda, Julio Stoute. Nace en marzo 22 de 1961, en Panamá, escribe bajo el seudónimo de Justo Aldú, Egresado de la Universidad Especializada de las Américas: Estrategias de Intervención en Poblaciones de Alto Riesgo Social, Universidad Nacional. Diplomado en Gestión Empresarial y Técnico en Adicciones, Asistente de Abogado, cursó estudios en la Facultad de Derecho y Ciencias Políticas. Escritor, pintor, auditor y decorador de Interiores. Publica artículos en diarios EL PANAMA AMÉRICA y LA PRENSA desde 1990. Colaboraciones: Semanario Concienci, Revista Española Palabras Diversas, Revista Española Cambio 16. Poemas del Alma, Movimiento Nueva Generación (En contra de la violencia). Miembro de la Red Mundial de Escritores en Español, y de ANMISTIA INTERNACIONAL http://amnesty.org/ Autor del Poemario CATARSIS. Ponencias en la Universidad de Panamá. Iniciado en los quehaceres literarios desde los 10 años por un tío 6 veces ganador de los juegos florales centroamericanos, rama de Teatro (DESIDERIO A. DUARTE)
¿Qué es lo más que te apasiona de la poesía?
“Lo que más me apasiona de la poesía es la posibilidad ilimitada de conectarme con mis semejantes de alma a alma, porque la poesía conlleva un serio compromiso ético que involucra sentimientos tanto líricos como sociales. Es algo más que poner la vida en versos’
¿Consideras que tu poesía tiene un propósito determinado?
“ Remover la conciencia ética y poner de manifiesto la justicia social. El amor a las raíces, a la patria a la mujer como ser humano con iguales derechos que los del hombre y encima con una bendición divina "ser madre"
¿Te consideras un poeta optimista? ¿Tienes fe en el ser humano?
“Tengo fe en el ser humano, aunque éste no siempre sea lo que esperamos. El día en que dejemos de tener fe en nosotros mismos, estaremos muertos por dentro. Unas veces escribo de forma optimista y otras un poco triste, pero también en la tristeza hay belleza”
¿Qué criterios usas, para identificar un buen poema?
“Yo escribo lo que me bulle en la sangre. El lector es el mejor juez y jurado. Son ellos los que dicen si les gusta o no. Ahora bien todos sabemos que un buen poema debe cumplir con ciertos requisitos y normativas literarias, pero la inspiración es privativa del escritor, es su huella dactilar en el poema”
Website: 
justoaldu.blogspot.com
juliostoute.blogspot.com
¿COMO SE VIVE EN ESTA PARTE?
Todo ha estado detenido,
quien sabe desde cuando,
resignado, ante ojos vidriosos y lejanos
sobre pálida postal fuera de foco.
Todo ha estado detenido en una jornada larga,
-traslación completa-
Y se vuelve a respirar pesadillas inmóviles
ante el inmenso receso.
¿Cómo se vive ésta parte?
Ya sin sentir dolor,
ya sin sentir nada.
Cerca del límite que invade la nostalgia.
¿Cómo se vive ésta parte?
Con recuerdos dinamitando las entrañas,
prendiendo fuego a los sentires.
Separando hermanos, hermanas
y viejos amigos que no volverán a verse
¿Cómo olvidar todo aquello y vivir ésta parte?
DEDICADO A LOS DESPLAZADOS DE TODO EL MUNDO
Derechos Reservados
Justo Aldú (Julio Stoute)

*Agosto de 2011