jueves, 26 de julio de 2012

LO QUE CALLO




¿Mi nombre? Marie y tengo 14 años. Orgullosa de ser panameña. Soy "Open Mind", escritora, amante del arte, la buena música y las ciencias. "Todos somos iguales de maneras diferentes." Mis sentimientos son las huellas que he dejado, mi día a día, mi vivir. Lo que he vivido no lo cambiaría, pues todo sucede por algo. Sígueme en twitter @VersosHostiles                                                                                                                                      


Colecciono heridas para ser un mapa de cicatrices y así poder encontrar la dichosa alma perdida; sedienta me dejas frente a un río de lágrimas y melancólica escribo para callar mis pensamientos. Amo tu camino predilecto, pues cubre mis expectativas, pero me lastima y mientras yo guarde silencio no seré la misma, no podré gritar al séptimo sentido.  
Sollozando cubro la rota tela que recubre mi corazón, que por joven y enorme lo destrozas  en milésimas de segundo cuando sonrío, cuando pienso y cuando medito. Solo me queda rogar piedad y seguir tranquila y gritar al compás de una guitarra sin afinación: 
¡Sentimiento inútil el que vilmente me carcome!

Y no necesito palabras para sentirme amada, tampoco un gesto sublime de tu parte, eso sería absurdo e inútil, pues no busco el amor para que las personas me lastimen, pero el amor me busca para estar bien con mi yo interior. 

Guardo una conversación, un gesto, una canción, un poema y una frase que me hace recordarte, pero más que eso, guardo tu esencia 

Cuando formules mil preguntas, yo te daré mil respuestas, mientras busques motivos, yo te los daré, recuerda que estoy a tu lado y no para irme. Estaré allí  bajo la parte oscura en la que nadie me ve.

lunes, 23 de julio de 2012

TODO BIEN "NICE" ¿EH?



A veces me cuesta creer en tanta armonía.
Una familia de fábula.
Todo resuelto con meses de anticipación.
El confort del país de las maravillas
donde todo anda bien,
con la eficacia mínima exigida.
Todo bien “nice”.
El sol, la playa, la yerba recién cortada
 y el libro sobre la mesita renacentista
que a juzgar por el record de ventas
ya es un “best-seller”…

Pero claro, hablo de ti,
ajeno a este universo humilde
al que muy pocas veces bajaste
y si lo hiciste
formabas parte de un “tour” de paseo con tus amigos
para experimentar un poco del barrio,
y ver gentes distintas en el mercado público,
porque nunca ibas a comprar tu propia comida,
ni a ganarte tu “mendrugo”.
Papá Noel nunca te falló a una cita.

Tu no lo ves, nosotros sí
no es fácil para nuestras calles.
Pequeñas alegrías y grandes amores.

Poco a poco entendí porqué disparaban en el barrio,
porqué corría la gente a todas partes
y lloré una y otra vez por nuestros odios;
y  vi como una jauría suelta de acreditados asesinos
promovía una larga profanación de nuestros miedos

Tal vez tu..., pero yo no..., 
porque no se puede vivir el resto de la vida
con una tranquilidad de conciencia
respirando el humo de la injusticia
que te hace cosquillas en los pulmones
hasta que pidas paz
y no te sea concedida…


sábado, 7 de julio de 2012

COMO UN ALIENTO DE SELVA





Como un aliento de selva
Se sintieron los tiempos difíciles
Desgarbados y rudos
Despedían ese olor a dificultad
Encarcelado en ésta celda
Me propuse escapar
Pero no supe dónde
La llave de mi prisión
Era mi propio cuerpo
Me fui haciendo
Palabras,
Sueños…
Y me llené de molinos de viento
El quijote repite la historia

Aullidos de perros
El fin se acerca
La brisa húmeda del norte
Me baña a ratos
Se escucha el grito de la tierra
Recorre mi interior
Y me estalla
Como una ola de soles

Yo sé que no tengo la última palabra
Pero he de supeditar la maledicencia
a mis leves hidalguías
Y como reconocimiento a ustedes
Solo me resta brindarles lo mejor
Mi voz
Mi nostalgia
Mis defectos

Ya lo entenderán
Como un hecho lamentablemente célebre
Y pasaré a la historia
Será cosa de olvidar
Sin confusas explicaciones
Sin manchas de sangre
Y sin muertes increíbles
Se me ocurre pensar mi vida
Como  un aliento de selva
Decidida, franca, insobornable…
Y muchísimo menos odiada
Es una forma de morir despacio
Sin ninguna prisa
Uno se va por el corredor
En los mismos autobuses
Con el mismo olor y las mismas complicaciones…
Los mismos letreros…
Y luego regresa para volverse a ir.

viernes, 6 de julio de 2012

POST DATA: ADIOS!!!



Porqué no es mortal de tanto fuego la ceniza
porqué mi corazón con el tiempo se machita
de tanta palabra hoy soy la boca
que bota frases para otros cualquier cosa

Fundí mi amor con el designio
crecí entre sueños  desde niño
invadiendo cada rincón del pensamiento
para atrapar la lejanía en un sonido del viento

Te digo adiós a ti y a todos
para mi es marchar no hay otro modo

Dejo de hablar como anticipo a la soledad
sé que no será fácil,
que habrá otras muertes
y otros mundos igualmente desesperados.
Fortunas primerizas,
testamentarias declaraciones.
Hoy es un día triste
y no me quedan lágrimas para leer los hechos,
pero cuestiono esta historia
Una leyenda borracha,
un país imaginario
Cuestiono mi poesía
como un viejo manuscrito de archivo
y cuestiono estos años con frases eternas
ya cambió el cuento dulce
y comencé a ajusticiarme
prevaricando la fe en los sitios de red.
Una nueva contraseña me espera
se trata de esta historia humilde
de este hombre disparejo,
de este hombre roto

Mundos divididos en medio de ideas.
Nuevos veredictos y viejas sentencias.
Por eso ando serio y decididamente defraudado.

 POST DATA: ADIOS!!!!

TRANSPARENTE



Con cada hora,
cada sol de oquedades ambiguas
me traspasa interioridades
y los días se endurecen por la prontitud
del desasosiego.
Si sembramos la ira
cosechamos la incongruencia de los actos,
por eso se me antoja el mundo como poca cosa
para implantar nuestras necedades.
No me vislumbro ni me veo.
Soy transparente

y es que los días pasan como creemos
y se esfuman en nuestras manos cual ramales.
Nada llega a verse realmente
tal como es.

Aquí la gente pareciera no amar.
Se habla en una lengua que no entiendo
con absurda vanidad
y que les importa el resto.
No se refleja amor
ni la ilusión
mucho menos sueños
y les juro que uno vive incólume,
con un decaimiento de hombros
en los callejones
allí donde choca el amor contra el amor
y a ellos,
qué les importa el resto...