viernes, 24 de septiembre de 2010

VISIONES MOZAS


VISIONES MOZAS
Autor: JUSTO ALDU


Distinto al que sobrevive
muriendo en el pesimismo,
-que triunfo sobre sí mismo-
obtiene el que muere y vive.

¡Qué cara la tierra ha sido,
para dos metros pagar,
de ella con tal vida impar,
que la muerte no ha vencido!

En la redondez del mundo,
donde un pájaro es violín,
su trino, fiesta sin fin
y su piar eco errabundo.

Y así como un pañuelo,
la oración testimoniante,
fija el paso trashumante
de nuestro pie sobre el suelo.

Soy puñito de huesos,
donde apretó mi padre
en la sangre de mi madre
su germen envuelto en besos.

Soy la sal apasionada,
que escribe extraña palabra,
como una llave que abra,
toda la historia guardada.

La petición matutina,
que pastorea la memoria,
mano que agita la noria
con su fuerza diamantina.

jueves, 23 de septiembre de 2010

TINTA DE LA MEDIANOCHE




TINTA DE LA MEDIANOCHE
Autor: JUSTO ALDU



Tinta primera

Papel, papel sin rostro, sin comisuras,
Sin orientación. Papel sin nombre,
anodino y triste, sirviente mudo, manoseado,
místico e ignorante.
Alma sin costuras, vehículo sin guía…
Papel: Humanidad en ruta hacia Casiopea.

Tinta segunda

Crisálida de esmeril en las alas nerviosas
donde llueve polen de luna sobre el rostro
de las flores, besando en ellas la epidermis del creador.
…Mariposa…

Tinta tercera

Flor: Navegación en el vacío del tiempo y la clorofila.
Espuela de la especie. Jinete del pedúnculo encantado.
Juguete entre los táctiles vaivenes del visita-flor.
Rosa del tiempo y cristal de primaveras.
Flor: Voz, rito y permuta de las cepas.

Tinta cuarta

Camino: Cosa que viene Pies derretidos de distancia
que imprimen al olvido un sello mudo.
Calco del pretérito. Futuro diplomado de humo.
Lluvia de lejanías. Charco sin retornos.
Hito en las vidas e intemperie del peregrino.

Tinta quinta

Guitarra: Muges, lloras, ries. Dorada y excitable.
Te han hecho de madera, pero has cobrado vitalidad
y te han vuelto mujer de sentirte amada
por tantos poetas y nocturnos payadores.



Tinta sexta

Muerte: Dintel de oro pintado de humus.
Crótalo que se muerde la cola.
Rugido comprometido de un barquero sin rostro.
Más acá del más allá.
Habitante de la vida.
Mendiga del dolor que no sufre
y dolor de los mendigos
que la añoran.
Muerte, resumen del total.
Suma incompleta. Coágulo de existencias
colgado de todos los miedos.
Andrajo de mundos.

Epílogo de la tinta

Madre.
Rumbo a ti en la onda que te habías perdido
va honda la fragancia del sufrimiento
y fue preciso mi tacto de dolor
para que te encontraras a ti misma.
Madre…junto a ti….MI AMOR!

viernes, 17 de septiembre de 2010

Los días lluviosos


Autor: JUSTO ALDU

Las brumas son un gran telón
que oculta los paisajes febriles
del recuerdo.
Y mi alma candente hace contraste
en la niebla que emblanquece
las mañanas.
Dicen que tu recuerdo
no recuerda
más que las explosiones de mi genio
y que aquello que no fue
nunca ha existido
pasado que me ligue a tu momento

Aún fermenta en mi pecho el cataclismo
aún llama a la fragua
del atesado vulcano
como vacíos de la vida
estrellándose
contra la profundidad de mi alma
buscando respuestas, solo respuestas
cuando ataca la soledad.

Y te extraño,
los días lluviosos te extraño
y la enredadera de tu risa
se sube a mi techo de recuerdos
apretando sus ramas contra el silencio.

sábado, 11 de septiembre de 2010

MI CIUDAD





Mi ciudad es de hechizo,
como magia sin manos-
-cruel sortilegio de pasiones-
Noches de luna
con quejumbrosos sueños.
Imágenes vivas
de brillantes reflejos.
Sudorosas malicias
y ardientes deseos.

Mi Ciudad embriaga de violencia
y en el río que no es sangre todo,
seca topográfica en pie la tradición.
Pero te prefiero, eres lo que no es,
así como un Tratado sin respuestas.

Eres palabra que al rasgar mi boca
para decir total tus dimensiones
me quema de ansiedades,
porque tu vibración lo incendia todo.
Prorrumpe en bramidos de “pon”
y abre el gotear ocioso del silencio.
¡La ves, ésta es mi cuidad,
Lo demás, tonterías, tonterías del corazón!

viernes, 10 de septiembre de 2010

LAS ELECCIONES DE TINAQUITO



Autores: MARÍA MERCEDES STOUTE Y JULIO STOUTE




Hace algún tiempo, en un país muy lejano del Continente, había un joven llamado Juan, pero todos le decían Tinaquito porque tenía muy malos hábitos a pesar que todos en ese país eran personas decentes. Tinaquito acababa de cumplir su mayoría de edad. Era la edad anhelada que todos los jóvenes esperaban ansiosos para obtener su identificación en la que se especifican todos sus datos personales y que daba cuenta que había cumplido la mayoría de edad.
Los jóvenes en ese país querían cumplir su mayoría de edad para poder entrar en las discotecas, en lugares reservados para mayores y votar en las elecciones.
Juan, conocido popularmente como Tinaquito, no era la excepción. El también había esperado por largo tiempo ese día. La verdad era que se la pasaba insultando y vociferando que debían darle su identificación rápido y que la tenían contra él. No tenía respeto por nada ni por nadie.
Cierto día un hombre de avanzada edad y que era conocido como Ricardo, el político, le sugirió a Tinaquito que ahora que tenía la mayoría de edad, se postulara para un cargo público ya que todos le conocían y tenía muchas opciones de ganar en las elecciones que se aproximaban.
Tinaquito lo miró fijamente y sus ojos brillaron. Pensó en todo lo que podía ganar si era electo en ese cargo público. Era muy atractiva la idea como para dejarla pasar.
Al día siguiente fue a inscribirse, llevó todos los documentos, incluyendo la identificación que tanto había esperado.
Ya era todo un candidato y comenzó su campaña por todo el país, apoyado en todo momento por Ricardo, el político.
Tinaquito le hablaba a los electores y decía:
-Voten por mí, que yo cumpliré mis promesas. Les construiré lo que no tienen y tendrán lo que esperan. Sus sueños serán mis sueños.
Muchos le escucharon y pronto sin decir nada le dieron la espalda y siguieron con sus quehaceres ignorando las tentadoras palabras de Tinaquito.
Al ver esto, Tinaquito se bajó del pódium y se dirigió a uno de los oyentes preguntándole la razón por la cual le daban la espalda.
El ciudadano se sonrió y le dijo: “
-Nadie cree en ti, porque no respetas a nadie, eres mentiroso, deshonesto y por tus actuaciones se nota que no tienes valores. Eres como un tinaco de basura. Por eso todos te llaman "TINAQUITO". Votaremos en las elecciones porque es nuestro deber cívico, pero no votaremos por ti, votaremos por alguien que respete a nuestros ciudadanos, a nuestra sociedad, a nuestro país y nuestros sueños.
Tinaquito se fue muy decepcionado y le contó lo sucedido a Ricardo, el político. Y éste, luego de ver lo triste y acongojado de su pupilo, se sentó a su lado, le contó su historia y de cómo fue elegido el presidente de aquel país de hombres y mujeres decentes. Le dijo que él se comportaba igual de irrespetuoso cuando joven y que a pesar de ser muy popular, perdió su primera elección por tal motivo. Eso lo hizo meditar y cambiar. Porque la comunidad y su país necesitaban hombres honestos, respetuosos y con valores para poder progresar.
Desde entonces, Tinaquito no volvió a decir mentiras, a ser irrespetuoso, ni a insultar. Vivió como un hombre ejemplar para todos.
Juan, fue electo 4 veces consecutivas, actualmente rige los destinos de aquel pequeño país de personas decentes y jamás volvieron a decirle TINAQUITO.

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**Solo para aclarar. En Panamá se dice "tinaco" a un cesto de basura. De allí surgió la idea del cuento "Las Elecciones de Tinaquito"

ENGAÑÉ A LA MUERTE




AUTOR: JUSTO ALDU



Todo parecía ir bien en mi vida. Tenía una buena familia, todos me querían y yo los quería a todos. Aún vivían mis padres y aunque ancianos se conservaban en buena salud. Constantemente los visitaba y les reiteraba mi profundo amor por haberme dado la vida. No había reproches en ese sentido. Solo había algo en mi vida que me traía inquieto desde hacía mucho tiempo. Tanto que casi no recordaba desde cuando comenzó mi suplicio, solo recuerdo que fue de muy chico, desde que comprendí que mi nombre llamaba mucho la atención a otros niños, los que se burlaban y me ponían todo tipo de sobrenombres para hacerme mofa y divertirse a costillas mías. Desde entonces mi vida fue en ese sentido un calvario. Todo a causa de ese bendito nombre: Tartufo.
Los demás niños se reían tanto mientras yo lloraba que poco a poco lo fui superando.
Ya de adulto decidí que no podía seguir en este calvario y tomé una decisión. Una decisión que cambiaría mi vida para siempre y acabaría con el martirio de las críticas y los motes que tanto daño me hicieron. Decidí cambiar de nombre. Decidí llamarme Alberto. Sí, ese parecía ser un nombre más común, menos complicado y no se prestaba para burlas.
Un buen día, me levanté temprano, me dirigí al Registro Civil e hice todos los trámites ante esa entidad. Debía ser lo más rápido posible. No podía seguir siendo blanco de las burlas y de los comentarios de tantas personas que solo asomaban una risita al averiguar cómo me llamaba.
Decían oye tarti: Tu mamá no te quería compañero, francamente te asesinó con ese nombre: Tartufo. Acto seguido una inmensa carcajada llenaba el lugar y todos la seguían con pequeñas risitas y miradas de soslayo.
Cuando me entregaron mi nueva identidad me sentí feliz, pero la felicidad duró poco. Un mes después, me detectaron cáncer. Estaba muy avanzado, tenía pocos meses de vida y pensaba que no me había durado mucho la alegría de saberme no burlado nunca más por ese ridículo nombre. Ahora por lo menos moriría como Alberto y no como Tartufo. Por lo menos en mi lápida habría un bonito nombre: Aquí yace Alberto, murió feliz.
El mes pasó rápido, la hora de mi partida llegaba. Yo no estaba triste, estaba tranquilo. Esperaba mi final con la frente en alto, erguido, enhiesto, orgulloso de tener un nombre normal.
Llegado el momento, me internaron en el hospital hasta el final de mis días.
No estaba nervioso cuando cuándo la vi recorrer los pasillos del nosocomio. Su silueta era alta, muy alta, su rostro no se podía distinguir porque lo cubría un capuchón negro, solo se veían sus ojos brillar. En su diestra portaba el distintivo: La hoz. Si, era la muerte. Sabía que venía por mí. La esperé pacientemente. Tan paciente, que casi me sorprendió cuando pasó de largo. No sabía qué pasaba. Tal vez habría otro en la lista al más allá, no lo sé.
Cuando todo pasó. Me levanté de la cama muy despacio y me dirigí al salón principal. Estaba asombrado. Juré mil veces que había llegado la hora. Pero mi sorpresa fue aún mayor. Sentados en una hilera de bancas, tres ancianos conversaban en voz baja, me acerqué lentamente y antes de que pudiera emitir palabra, levantaron la mirada y sonrieron.
-Aún no te toca. Dijo uno de ellos
-Faltó poco. Tal vez el otro año, je, je, je. Añadió otro.
Lo más sorprendente fue lo que dijo el tercero:
La muerte vino por Tartufo, pero tú te llamas: Alberto.

ABAJO CON EL PLAGIO


Autores: Poema fusionado de JUSTO ALDU con la colaboración de
"Itzcuauhtli" y "elcamino-quenohice"


Aquel que copia lo ajeno
prueba lo que carece
y mis respetos no merece
aunque se tilde de bueno

Aquél que copia sentimientos
y los pone con su nombre
es el mismo que no busca
y para dar... tampoco tiene...

Porque no son solo palabras
lo que nos estan robando,
nos roban los sentimientos
y parte de nuestra alma.

Es que sus letras son vacías
como vacías son sus vidas
por eso nos van robando
de nuestra alma la comida

ESCRIBO


Autor: JUSTO ALDU


Escribo
por un juguetito caro que en diciembre
me pidieron y se me fue entre las manos
en distintos instantes contenidos
y casi inadvertidos por el tiempo.

En diciembre,
cuando la pobreza hirsuta
ronda las colchas de mi cama,
y con sus embates
me empuja a una isla solitaria.
Cuando me pidieron un caro juguetito,
un simple e intranscendente aparatito
que no pude regalar…


Quise decirte
de aquello que no pude pignorar,
aunque deshice cuanto libro inútil
en las manos avaras del empeño.
Cuanto nombre iracundo,
cuanto título necio,
cuanta historia metida hasta la médula
que en polvorientas páginas
abrían la dentadura de letras negras,
como pulpa de idea violada:
Pushkin, Gallegos, Rousseau,
Sinán, Borges,
Cortázar, Carpentier,
Neruda,
Duarte con la Mistral adusta y rumorosa
junto a Sagán y la Pardo Bazán.
Cuando los mares de ansiedades te revientan
y no sabes qué hacer
y solo ves color sobre color,
sobre ti: mi flor

-Catarsis de sentimientos mustios-

Solo ofrendarte ideas.
Solo obsequiarte versos.

miércoles, 8 de septiembre de 2010

LA NOCHE ES LARGA Y EL LAMENTO INFINITO


LA NOCHE ES LARGA Y EL LAMENTO INFINITO
(EN CONMEMORACIÓN A LOS MÁRTIRES DE HIROSHIMA)
Autor: JUSTO ALDU

Pasamos sumisos los segundos
mirando al mundo con profunda tristeza.
Engañados fuimos por el signo de la guerra.

Brutal designio de belial,
muerte de todos.
Semillas de maldad aquí en mi era.
Balas de odio en el mundo esparcidas.
Se arrastró el dolor del mundo
hasta la llegada de los siete.

Aguardó Satán -llave del miedo-,
más no pudo con el justo,
después de descubrir los misterios de la justicia divina.
El hijo del padre revelado
esperando reprender a los impíos,
sin episodios, ni fechas, ni sitios memorables
solo la paz en las entrañas.
La noche es larga y el lamento infinito

SONETO A MERCEDES


SONETO A MERCEDES
Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)

(a mi hija María Mercedes)


Te ausentarás al fin de mi camino
descubriendo cambiantes realidades.
y deslumbrada ante ignotas verdades
andarás otra ruta, otro destino

Muchos paisajes pintaran antojos
que a tus ansias son incógnitas nuevas
y admirarán la brújula que llevas
amistades distintas a tus ojos

Tú no lo notarás, te irán cambiando
los estudios con los lances y la edad
hasta moldear tu ser definitivo

yo proseguiré siempre en ti avanzando
como aquel aire que baña la ciudad
entre mis avatares fugitivo…

martes, 7 de septiembre de 2010

POEMA DE LA NOSTALGIA


POEMA DE LA NOSTALGIA
Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)

Por volver a tu lado me puebla la nostalgia
y siento que soy hombre con el alma de niño,
porque el tiempo a veces se congela
y revienta como ola por los cuatro caminos.

Y nuevamente volvemos a los viejos rebaños,
ebrios de soledad con viejos recuerdos,
recorriendo la ruta en las noches de siempre,
junto a los mismos astros y con un mismo destino.

Hoy crecen en mí palomas nuevas
y un profundo universo que se siembra
con el canto silvestre de la vida
y aquél pasto de besos salpicando el sendero,
pero allí sobre el recodo de remansos antiguos,
que abrigo nuestros sueños
-tantas y tantas veces-
quedará tu recuerdo descalzo por el aire,
como aguijón de sangre por mis sienes,
caminando un rincón casi olvidado

lunes, 6 de septiembre de 2010

A FRIDA



El rocío gime sobre los árboles;
tímido, calmado...,
con su olor inmóvil,
luego cae sobre la rosa
tras la suave brisa mañanera.
Siento un taciturno silencio estremecedor
como si otra estación pasara sin ti.

Pensamos en el tiempo
como algo que va hacerse en nuestras manos
y  tal vez nunca lo podremos controlar
como no podré controlar las olas
de amor y ternura que me has legado.
Solo quedaron cosas abandonadas
que el mundo se tragó.
Huertos baldíos de tu montura.
Mi aliento en tu aliento...,
mi piel en tu piel.

Mis viejos libros guardan todavía
aquel perfume que sembraron tus pestañas
y  el sudor de tu misterio
sobre el cansancio de tus ojos.

Yo sé que sientes como yo muy adentro
con cada amanecer el mismo sobresalto.

El recuerdo hace crepitar el ocio en mis manos
y retozar los dolores entre ríos difusos.
Tus besos quedaron en desorden
entre sábanas sucias
y quebrantados sueños;
conmovedoras serpentinas que arrastró 
el viento de la madrugada.

Al recordarme
podrás dudar de muchas cosas,
pero jamás dudes que te amé.

MORIR DE AMOR


MORIR DE AMOR
Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)

La tierra que ha de cubrirte se detiene
porque quizás no terminaste de soñar.
Y te vas sonriendo.
Hoy los lirios son la música del mediodía.

Una vida se va y entra otra.
Y vas por el río
Hacia el otro lado: la orilla,
donde nada se mueve,
ni el filo delgado de tu voz si dijiste una mentira.

Hoy me inclino ante los fantasmas de ultratumba:
La mitad de ti, muerta sin enterrar
para que la otra mitad se dé cuenta.
La sombra de la umbra en la penumbra.
Aciagos pensamientos. Tiempo mustio.

El tiempo se va y regresa
mientras yo estoy hecho de sueños,
hasta las próximas rosas,
hasta los próximos amaneceres.


Sé que me esperarás
y no permitirás que las cenizas del viento
me lleven tan fácil.
Parece mentira,
una vida entera pasa hasta hacerse
pájaro en una rama
para ver si eran como decían los poetas:
La luna, el fuego, los espejos y las lágrimas
de los que mueren de amor.

AMOR A DIARIO


Amor a diario
Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)

Me escuchan, te escucho.
Y cuando caen las gotas de sabia enmudecen
de dolor, de frio, de inmensos amores.
Como el tuyo, como el mío,
que se quiebra al escuchar los pasos solitarios
dentro de un alma ignota.
Alimentando una música cercana
Que cercena en mí la soledad
y hace la vivencia más amena

Amarte, como siempre te he amado
con los hilos del alma sobre los dedos .
Y tocarte, como siempre te he tocado
con el delicado ímpetu del viento.
Solo pensar en vivir cada instante.
Hoy, como ayer tal vez mañana,
tal vez siempre.
Anegándote con éste amor sin espacio ni tiempo

DE SOLEDADES Y TRISTEZAS

SOLEDADES Y TRISTEZAS
Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)

Bienvenidos a mi mesa, siéntense en derredor,
así me escuchan mejor cuando mi pecho habla
o cuando habla la tristeza abrasada a ésta alma.

De mi dulce corazón hoy quedó la flor marchita
y no es mortal que tanto fuego sin piedad la consuma,
fuego de amor y soledad que hoy incendió el navío
y no navega con bríos en mi noche de amor.

Este día amanece con mil nuevas soledades
y crece paso a paso sobre las cumbres de mis ojos
pero en mi vaso, aún canta la sed de tus entrañas
bajo un techo de alondras desertoras
¿por qué aún soy de tanta palabra la boca?

Y ese viento de seda, es el tiempo que pasa
acariciando su frente en ésta frondosa almohada.
Recodo de llamas. Sombras agitadas
que se duermen en tu regazo y se derraman en tu mirada.
Mi corazón tiene sed y es la sed de tus entrañas.
Ahora me encuentro solo ni la tristeza me calma.

DENTRO DEL PECHO


Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)


Hoy las costillas corroen mi pecho
miran con profundo desdén por dentro.
Su mirada les cuesta,
porque debajo hay tanta miseria;
tal vez estén acostumbradas a ésta sombra pétrea
arrancando nostalgias
ya no pueden sostenerse de pie
cada minuto sienten que pierden
un mundo de recuerdos
porque los días fueron engañados por el olvido,
presienten los instantes precoces de la muerte
¡Grito del ayer, ausencia del mañana!

Y me duelen tanto, por Dios, me duelen…
cansadas de presentir.
Y antes que amanezca
sabré lo que pesa el confín de mi pecho.
La clava del dolor
es la queja del alma desgarrada.

Mis costillas albergan
mi tristeza, mi odio, mi desprecio,
junto a mi dolor en el viejo corazón.
tal vez no nací para una cruz tan pesada
y sufrir el beso que nunca fue recibido
en este valle de concreto
-dolorosa huella del desarraigo-

Pero allí por donde cruza
mi dolor de siglos
también hay amor y alegría
enjaulado entre pasiones incipientes
junto a las viejas heridas del recuerdo.

Cae otro momento sin “saberte”
Y resulta a mi pecho como
una carta absurda sin tiempo..

DESPERTAR


DESPERTAR
Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)


Rompe la noche. Anega el alma.
De recuerdos mi alma se agiganta.
Alzo mi corazón en el filo
de un grito que se ahoga en la garganta.

Y como una marejada
estarán mis sueños,
sentados al borde de la cama,
recomponiendo con ideas el día venidero.
Solo ideas. Solo palabras.
Palabras que se van, que se pudren,
que pasan.

Ya amanece,
ahora respiro y oigo en casa
la voz de mi amada en la mañana
y todo es majestuosamente suyo,
todo en sus atavismos reflejada
y en la urdidumbre total de su paisaje,
siento el grito que se ahoga
sobre sábanas.



Yo romperé mi silencio de madera.
Y con sus besos regados en mis manos,
no sentiré el universo solitario.
Y al marcharme
una llama prisionera quedará
encendida con su nombre por la estancia.

EL DIA QUE TEMBLO HAITÍ

EL DIA QUE TEMBLÓ HAITÍ
Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)


El ángel caído que aparece.
Abierto el sepulcro. Cerradura del miedo.
Por primera vez tememos a la morgue.
Así es la cara de la muerte,
llena de sufrimiento, dolor y luto.
Aquel día que reinó la oscuridad
y tembló la historia de mi hermano.
Hoy buscando el olor de los caídos
sobre el triste olor de la fatalidad.
La hoz sobre la vida. Dolor sobre el dolor.

Ya no tengo lágrimas para la eternidad.
¡Desolación!
Pensar que en alguna parte del mundo
uno regresa a contar el polvo de sus muertos,
a tener resignación
con la certeza del corazón abierto,
con el color de la sangre,
con el recuento de las víctimas
encima de la hierba putrefacta.
Momentos de horror;
más estrechos, más vacíos quizás.
Hermanos
cuyas manos se vacían en la esperanza
y sus ojos contra la tristeza
con su patria adolorida a cuestas
Herida de muerte.
El cielo oscurecido.
Calles sin rostro, terror o frío,
cantos sin noche y desafío.

¡Retrato del averno!
Cruel designio de inocentes.
¡AYÚDALOS DIOS MÍO!

EL ECO DE UNA VIDA


EL ECO DE UNA VIDA
(A LA MEMORIA DE LA MADRE MI GRAN AMIGA ANALIZ CANTO)

Voy caminando atento
hasta donde el violín oculta el eco
pero siempre está más lejos
de los pasos y de los caminos,
de mi vida y de lo que recuerdo;
de primaveras y de muertes,
hasta darme cuenta que el violín
soy yo mismo.
Y escucho al viento
cansado de toser ante la madre tierra.
Recuerdo las primeras palabras de amor
y aquel verso en que daba el alma
delante de un espejo.

La vida es el eco de un sueño
que resuena en las entrañas,
sombría, contenta, triste,
pero es vida;
y como el eco, siempre vuelve
a nosotros hasta que se apaga.

NOCTURNO II


NOCTURNO II

Amo el llanto de la noche
por eso me hundo
en su silencio distante
esculpiendo tus pasos
poco a poco,
derramando gotas de pena
con ésta lluvia angustiosa
y esas cálidas estrellas
que me hacen beber tus besos.

El signo en tu mirada
es mi instinto que perdura.

Por amarte tanto
y por llorar todo,
he perdido el tanto
y voy perdiendo todo

Aunque todos le llamen cualquiera
es importante la noche
que nunca perdona,
ni tampoco olvida.

La noche,
donde la magia es apenas presentida
escuchando ruidos cotidianos,
dividiendo el tiempo
en melancolías,
en brazos lejanos,
en pasiones desterradas
y petulantes olvidos.
Así es la noche.
Así son mis noches…

EL MAR Y EL VELERO


EL MAR Y EL VELERO

Mi velero se hundió en el horizonte.
El mar iba y venía entre su quilla
mientras la espuma que se escurría entre las olas,
reflejaban gotas de lluvia
que a mi rostro refrescaban.

Siempre pensé que el mar
llegaría a lugares insospechados,
donde no podrían volar las aves
ni ser libres los recuerdos.

Luego supe,
que Dios con una mano cogió el mar,
y con la otra un velero,
y pintó tus ojos grises en el alba
con una sonrisa con la cual luego
se vistieron los labios de los rosales
en los días más felices de mi vida.

¡Qué bellos tiempos!

ÉXTASIS


ÉXTASIS

Cuando yo alce mi copa,
toda llena de cenizas
y brinde por tus recuerdos
sin pensar que el tiempo habla.
Morderé tu cuerpo roto,
debajo de mis mañanas
y entre arrebatos confusos,
lameré hasta tus entrañas.


Beberé hasta el cansancio,
beberé tu piel mojada,
hasta que el olor de tu sexo,
brote de entre las sábanas.
Luego pondré junto a mi copa
tu retrato desnuda en la cama.

GOTAS DE MAR, GOTAS DE AMOR


GOTAS DE MAR, GOTAS DE AMOR
Autor: JUSTO ALDU


Quizás cuando me leas
de ti ya habré partido
y quizás tu nunca
me llegues olvidar.

Te pido que recuerdes
que siempre te he querido
aunque tal vez jamás
vuelvas la vista atrás.

Te pregunto si puedes
sentir como he vivido
después que en una barca
me hice yo a la mar.

Luche contra gigantes
-mis viejos conocidos-
pensando que yo a ti
pudiera retornar.

No creas que son gotas
de sangre derramada
ni gotas que mis ojos
pudieran derramar

Son gotas de nostalgia
que brotan entre olas
y junto con mi alma
jamás te han de olvidar.

HAIKU Nº4


Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)

canta el ruiseñor
bordando la mañana
eco del bosque.

MI LUZ

Autor: JUSTO ALDU

Acaba la noche
y en un resquicio de la memoria turbulenta
se ahoga como un recuerdo lejano
como un irrecuperable olor,
allí donde orea mis oídos el aire nocturno,
adherido a mis sentimientos.
Recuerdo lejano
profundamente cálido…
sí, es un recuerdo lejano
que me hace estremecer la sangre

Soy cronista de dolores ajenos
y con mi escudo de cuero roto
recorro las miserias
pensando en los suspiros inútiles
y los deseos sin rumbo
enrarecidos por la herrumbre
de la desesperanza del abandono
y los siento tan míos, tan profundamente míos,
sencillamente al lado mío
que las penas
se pudren entre mi existencia
y casi no me dejan nada para dar.

¿Porqué este reguero de pedruscos no
comprende nunca los horrores que repito?

Mi luz alumbra por ellos,
por los que nada tienen
y he de continuar mi búsqueda de laúdes nuevos
entre sorpresas y temblores,
aunque ponga mi retrato
sobre la despiadada miseria.

MI VIDA



MI VIDA
Autor: JUSTO ALDU


Destartalada y fría
Así recuerdo aquella habitación
donde limpios ventanales
cubrían la calma de mi vista
ante el umbral del sueño .

Veía desde allí las llanuras desoladas
y el alba en la ventisca que enmudecía
sobre la hojarasca,
como un recuerdo ajeno
apagando el misterio,
dibujando un descubrimiento repentino.

También veía mis olvidadas heridas
Aquellas que continúan hurgando
las simientes del alma.
La brisa no brilla,
ni brilla el humo de luces venideras,
Mis pasiones a medianoche se desploman
y no encuentro más que arrebatos confusos ,
como un niño perdido en una nueva ciudad,
sintiendo olores y brillos que ya no me pertenecen,
recuerdos que tampoco puedo llamar
ni tuyos ni míos.
Solo recuerdos…

¿Acaso es un milagro que ignoran los demás?

Esta es mi vida de siempre
solo que la noche con su hoz impasible se la traga...

MIRADAS


Retorno a la semilla, savia mística
rajando a mares una emoción de leña
y el signo a ras del hacha en las encinas
bordando las sombras hoy se viste de piedra.

Y ansío ser tatuaje en la piel del panorama
brillar descalzo junto al aire y el agua.
Y buscar siluetas escondidas al alba
en la paz mineral de la montaña
universal y rústica, como el hombre que rueda.

Ahí donde se cruza a pie las sementeras
hasta el aire tiene aquel sabor cobrizo
en la urdidumbre total de mi paisaje.
Allí se empuja la neblina con las sienes,
con la raíz oculta, poderosa,
y el pequeño impulso
de las manos nudosas.

Abro mis ojos y miro renaciendo.
escucho el alma, el mar, el viento duro,
viajero antiguo, gaviota de siempre,
todo en atavismos es mañana
y pongo una gota de sangre en la memoria
para sentarme a derramar
esta tierra sin tiempo
entre los viejos troncos
de recuerdos antiguos.

PANORAMA ANTIGUO

Autor: JUSTO ALDU
Retorno a la semilla, savia mística
rajando a mares una emoción de leña
y el signo a ras del hacha en las encinas
bordando las sombras hoy se viste de piedra.

Y ansío ser tatuaje en la piel del panorama
brillar descalzo junto al aire y el agua.
Y buscar siluetas escondidas al alba
en la paz mineral de la montaña
universal y rústica, como el hombre que rueda.

Ahí donde se cruza a pie las sementeras
hasta el aire tiene aquel sabor cobrizo
en la urdidumbre total de mi paisaje.
Allí se empuja la neblina con las sienes,
con la raíz oculta, poderosa,
y el pequeño impulso
de las manos nudosas.

Abro mis ojos y miro renaciendo.
escucho el alma, el mar, el viento duro,
viajero antiguo, gaviota de siempre,
todo en atavismos es mañana
y pongo una gota de sangre en la memoria
para sentarme a derramar
esta tierra sin tiempo
entre los viejos troncos
de recuerdos antiguos.

DISCURSO DE UN POLÍTICO SIN ESCRÚPULOS


** A mi amiga Amanda. Sufrida por sus ideas


Yo soy representante de esos
que no tienen valor que los defienda,
porque soy el sistema.
Y protesto,
para que otros, aquellos,
respeten nuestras propias decisiones
de tomar el tipo de prepotencia
que nos guste,
porque debo crearles
superfluas necesidades a sus ansias,
hasta hacerlos loar mi superinteligencia,
Condicionándoles,
bajo la creación de mi grandeza,
para poder reemplazar las mentes tontas
que tienen los que hoy les soliviantan
con ideas aún más tontas
de no violencia,
no drogas,
no protestas
y no más guerra…


Para manipular según convenga,
tanta estulticia en mis pulidas manos
Yo programaré sentimientos más concretos
no las majaderías de sus creencias.


Anularé deseos sin contenido
del que quiere ascender sin mi permiso
junto con el poder que no comprende.

¿Verdad que soy paternal?

Y se debe depender si lo decido
de toda orden que de mi cerebro mana.
Y ofreceré tantos servicios,
que estarán abrumados:
Artefactos, sistemas, avances químicos,
defensas suficientes y científicos.
¿Qué más da?…
Mujeres,
machos, homosexuales,
proxenetas,
religiones en todas sus facetas,
hasta la enfermedad más cara de este siglo.


Yo ofrezco sin pedirles nada a cambio,
solo que doblen ante mí dos buenas rodillas
o que doblen dos metros de tierra
con sus cuatro alaridos sin futuro”.
----------

¿Queremos eso?
o meteríamos razón en los cañones
del botón reventón de las gladiolas
para que el porte del hombre siga erguido
y no se incline,
más que para besar esas gladiolas.
Para que todos,
Respeten la “libre determinación de nuestros pueblos”
Nuestras propias ideas,
nuestros sentimientos,
nuestra forma de ser
y no se repita aquella película gastada
con moho de lejanía,
donde aparecen figuras cotidianas
en la vulgar disposición del tiempo.

POEMA 29


**A mi esposa, por tantas noches que ha vivido sin mi presencia.

Estoy en vigilia en una noche extraña
extraña porque no alcanzo a ver tu rostro callado
en la cenicienta luz que ahora despunta
ni el lirio del deseo sobre la cama mustia.

Y puede en que mi cuerpo no quede sangre que hinche
la forma del abrazo que hay bajo las sábanas,
que asoma sin quererlo aquella fruta madura,
las formas yo que quise aprenderme a flor de boca
y con las yemas de mis dedos,
dibujarlos gota a gota,
bajo la noche tibia que trajo lluvia estrellada.
Qué noche la de hoy, que noche tan extraña
amarte como loco, sentir tu piel mojada
y muy dentro de mí saberte tan lejana

Junco doliente de tamaña lejanía
carrusel misterioso de placeres y angustias
y el rito inicial del beso que se escapa.
La noche se levanta y el misterio se acaba
y repito sin pretenderlo: Que noche tan extraña


Catarata de sucesos que en mi alma está enterrada,
tal vez luego de hoy a mi regrese la calma,
cuando pase ésta noche y se asome la mañana,
quedará nuevamente mi casa deshabitada.


Hoy comparto mi brisa sentado en la ventana
Mirando las estrellas, pensando en mi amada
y en cómo a ella decirle que nunca la olvidaba.

POEMA DE TODOS


Autor: JUSTO ALDU

El polvo retorna a la semilla
y tapa la vergüenza que nos queda.
Somos solo entrañas
pegadas a los litorales de la mugre.

Llenos de barro.
-señal de vida-
Vivimos para sacarle música
la muerte.
Con los tristes, con los desplazados,
somos todos caminos transitados.

Allá, donde la lluvia moja el surco
construiremos nuestra gracia verdadera.
Mas hoy tengo ganas de escribir a todos
los que esperan ser tomados en cuenta.

Mi voz apocalíptica
adivina la herrumbre, la nostalgia
y el escalofriante fantasma de la muerte.

La paz, antigua palabra
hoy derrama lágrimas en todos.
Le duele la vigilia de los árboles
y la angustia del hombre.

QUE ¿QUIÉN SOY YO?



QUE QUIÉN SOY YO?
Autor: JUSTO ALDU

Pues me conocen de sobra.
Soy el que ven partir todas las tardes
hacia horizontes perdidos
con mi morral de dolores enajenados

El que se deshace en lágrimas
cuando cae la noche.
El que frecuenta los abarrotados
portales virtuales

Yo soy el ingenuo
que perdía el tiempo en tus oídos
auscultando mis mañanas.
Sí, ese soy; tratando que mis silbidos
germinaran en tu oído con el viento.

Contigo pequé de idólatra.
Y quién no pecaría con tu presencia?
Tengo grandes ventanas de mi vida abierta.
Un mundo perdido de Ilusiones inquietas.

Hoy me palpo lejano
como si anticipadamente
hubiesen rezado mi novenario.
No importa,
estoy limpio de antiguas soledades
porque tejo entre verbos mis añoranzas
sobre la vieja herida de la vida.

¡Ja! Que quién soy yo?
Algunos me llaman poeta,
otros, un estúpido engreído
y quieren abofetearme,
halarme el suéter, hacérmelo bocón
y reírse de mí orinando mis libros
tirados en el piso.
Cortázar, Sábato, Nervo,
Roa Bastos, Cohelo,
Carpentier, la Mistral
y muchos más, pero se detienen.
¿De qué les serviría?
Si el agua del río siempre corre y busca el mar.
Y yo soy río que colma el ansia.
Mi corriente es paso fijo transeúnte,
sin islas ni esquinas.

Que quién soy yo?
Un enorme fantasma
que recorre el firmamento
y del cual todos se olvidan
cuando descubre el alba.
Y aún así les duele saber
que no tiene fondo su pensamiento,
como un ojal vacío
o una mueca en la mirada.

Tengo llagas en mis zapatos
y la piel escamosa por el llanto de otros
Porque soy la huella
de tu camino…
y mucho más.

RECUERDO ANCESTRAL

RECUERDO ANCESTRAL
Autor: JUSTO ALDU


Ahí en el hontanar de mis andares
donde bebieron sol los elementos
me entregue a las vorágines de siempre
recomponiendo los cauces de lo antiguo.

Y soñé con paisajes de enaguas
en hieráticas manos encendidas
al seguir la ruta de mi ancestro
con la savia virginal de la mazorca.
Siento un instinto de herencias seculares
que como grito criollo me florece
al ver aquellos viejos caminos
buscando siluetas en la paz de la montaña
o buscando retumbos en mi voz que se apaga
entre árboles y hombres detrás del horizonte
solo existiendo la esperanza del futuro
en la indígena escultura de la vida-

SECRETOS


SECRETOS
Autor: JUSTO ALDU


Desperté un día
de palabras poblado
con el rostro cubierto
de universales estrellas
y preguntas remotas
escondidas por dentro
como un repliegue gris
de los lados del alma

Es que somos polen
del baúl de recuerdos
y guardamos historias
ya casi olvidadas
y cuando todo desborda
por aquellos canales
descerrajan secretos
que estremecen la calma

y es por esos caminos
que no empiezan ni acaban
que transitan los hombres
y toda la raza humana.

YO CREO EN TI, SEÑOR...

YO CREO EN TI SEÑOR


YO CREO EN TI SEÑOR Y DENTRO DEL ALMA
ARDE LA ANTORCHA DE LA FE DIVINA
YO CREO EN TI, SEÑOR, OH CUANTAS VECES
AL CIELO CON AFAN ALCE LA VISTA
Y UN CONSUELO DULCÍSIMO Y SUAVE
AL CORAZÓN ENTONCES DESCENDÍA.


CUANDO AL TENDER NUESTRA MIRADA ENTORNO
NO HAY OTRO SER QUE EN NUESTRO MAL PERCIBA
SI NO ARDIERA SEÑOR EN NUESTRAS ALMAS
LA PURA LUMBRE DE LA FE DIVINA
¿COMO HACER FRENTE A LA DESGRACIA ENTONCES?
¿COMO CERRAR DEL CORAZÓN LA HERIDA?



OH SOBERANO DIOS, MIL Y MIL VECES
CIELOS Y MUNDOS TU PIEDAD BENDIGAN
QUE AL CONTEMPLAR EL DUELO Y LA AMARGURA
CON QUE LA SUERTE SIN CESAR NOS BRINDA
EN EL ALMA DEL HOMBRE COLOCASTES
LA FE SAGRADA CON TU MANO ESCRITA


LA FE ES DEL DESGRACIADO AMPARO CIERTO
Y EN ESTE MUNDO SU PERPETUO GUÍA
LUZ QUE ALUMBRA SUS PASOS VACILANTES
EL SOLO BIEN QUE EN SU AFLICCIÓN LE ANIMA
LA FE DE SALVACIÓN, ÁNCORA CIERTA
LA FE SANTA VIRTUD QUE EN TI SE AFIRMA


YO CREO EN TI, SEÑOR, DIOS UNO Y TRINO
TE ADORA REVERENTE EL ALMA MÍA
Y TUYO HA SIDO MI PRIMER LAMENTO
Y TUYA HA SIDO MI PRIMERA RISA
Y PRONUNCIANDO TU BENDITO NOMBRE
TERMINARÁN LAS HORAS DE MI VIDA.

ANÓNIMO...

TE CONVIDO UN POCO

TE CONVIDO UN POCO
Autor: JUSTO ALDU


Te convido un poco
de lo que llevo dentro
Un poco de polvorientas páginas
ceñidas con justicia a mi andar.
´
Te convido un poco
de los tifones del verano,
algo del sudor que traigo dentro
y del fresco olor de mis mañanas.

Te convido un poco
de la luna en mis noches,
aunque la veas traicionera,
aunque la veas ajena.

Mi barca está sola
en la mar quejumbrosa.
En estos años que tenían un mismo nombre
ardió como antorcha abatida sobre mi pecho,
pero aún así te convido un poco,
porque éste molino gira con mi aliento
y confía en el aire para llevar los mensajes
en el atardecer desposeído
sembrando amor sobre las cálidas heridas.
Por eso y solo por eso
Te convido un poco.

SENTIRAS MI AUSENCIA

SENTIRÁS MI AUSENCIA
Autor: JUSTO ALDU


Sentirás mi ausencia.
Y tu grito escudriñará
los parajes del silencio

No volveré a tocar tus noches
con pasiones extraviadas
dentro de mi voz.

Y si acaso recuerdas mis latidos,
estarás alucinando
pasadas estaciones.

Sentirás la ausencia
de mi diario inconcluso
en tu presencia.

Hoy me marcho.
Las sombras anegarán tu día.
Y mis impulsos no volverán
a transitar tu ruta,
como paisaje pérfido
de incierto destino
que dejo dolor latente
en tu camino.

Sé que la angustia
morderá tus labios
en la inútil espera.
Solo dejo un beso
colgado en la memoria
de tu boca.
Aquello que viviste
Y que vivimos…

La ausencia
de mis ojos embriagados
Con el caobo color
De tu tez
¿Será huellas sobre tu abismo
o ilusión amortajada?
No lo sé.

Pero ,
cuando la bruma allanada
perfore el tiempo vacío
que heredará tu alma
rompiendo el llanto de la noche…
¡SENTIRÁS MI AUSENCIA!

CAMINOS

CAMINOS
Como dos sombras
caminamos las esquinas de los días
cantando claroscuros aterrados
abordo de nosotros,
con las escamas del dolor presente
centelleando inocentes, fúlgidas…


Y en un recodo místico del tiempo,
tembló mi historia
con la tibieza de tu faz
hecha delirio
en el perfil del viento dibujada.

Acá en la patria chica
multiplicas la llama del recuerdo
y el calor se hace delgado
sudando su propia savia
para pintar lo creado.

Hay caminos descosidos en quimeras
que desbordan tu polen,
pero callan mis piernas peregrinas
y mis pasos ya no hablan de tus venas
ni siguen tus huellas…

POEMA DEL REGRESO

POEMA DEL REGRESO

Cuando tú vuelvas y regrese la calma,
compartiré contigo el palpitante olor,
que una vez al irte me trajo la ventisca,
sobre la arboleda de tanto desamor.

Llegó la primavera a mis lágrimas sombrías
y el caprichoso juego a mi morada del sol.
Juré tantas veces que a ti no volvería,
pero el destino quiso no escuchar mi clamor

Caminé por el parque, sentí que me perdía
y hasta con un amigo consulté mi dolor,
pero nunca me dijo que tanto sufriría
al pensar que jamás volvería tu amor.

Sentí el suave anuncio que así sucedería,
Sobre las hojas caldeadas de aquel atardecer,
Cuando hablamos de amor y te maldije
Aunque jamás ¡te juro!, lo volveré a hacer.

No dormirá tu torso sobre el silencio mío,
mis manos en tus manos no volveré a fundir
aunque alboradas de música quieran
romper el viento,
cuando traigan tu nombre enredadas en él

VISIÓN INFERNAL



VISION INFERNAL
(Dedicado a los combatientes libios)

Belial recorre los entornos.
-Llave de miedo-
La pausa final: La muerte.
Paz injusta con balas justas.
Panorama sombrío en mis entornos.
Calles que se pueblan con silencios ajenos.
Tumbas abiertas, rumor de todos
llenas de odio de sombra o frio
y el signo a ras del alma entumecido
marcando las pautas de la vida.
Llegó la hora crispada del sepulcro,
cuando la violencia de todo se apodera.
La maldad y el egoísmo.
Fatalidad. Mala sangre,
reflejando un taciturno silencio ensombrecido.
¿Acaso saldremos de la oscuridad
buscando luz?
¡NO MÁS INJUSTICIAS, NO MAS GUERRAS,
NO MÁS HAMBRE;
QUERER MÁS NUESTRA TIERRA

SOBRE MI CAMA



SOBRE MI CAMA
Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)


El tiempo derribó las heridas,
pero hoy te encuentro en pensamientos
sobre mi cama,
entre el sudor y ventanales segados
y en el umbral del sueño,
las maderas crujen como mi alma.

Un día ese sonido impreciso
era doble puñal de caricias y besos.
Allí,
donde echaban anclas tus entrepiernas.
Allí,
donde el brutal designio
que ahora marchito
me vuelve a estremecer la sangre.

Hoy las noches son calladas.
Mi cuarto solo.
No volverán tus cielos
y la piel bajo el sol viudo
pasará indiferente
…Cama vacía, sin rumbo ni olor…

JUANITA, UNA VIEJA HISTORIA DE AMOR...



JUANITA, UNA VIEJA HISTORIA DE AMOR…
Autor: JUSTO ALDU

Quiero que hoy tu sepas
lo que a mí me sucedió
por estar enamorado
de una joven mujer

Yo que la quise tanto
y ella me despreció
por estar enamorada
de alguien que era mayor

Era joven no lo niego
pero con mucho valor
y ella una dulce muchacha
que mi a mis ojos embriagó

Y de celos me moría
al verla con ese señor
hasta que mi alma en pena
el viento se la llevó

Hoy recuerdan en el barrio
a JUANITA la mejor,
de cuanta dama ha vivido
en Santana y Marañón

Me casé siendo joven
con una dulce mujer.
Ella se quedó soltera
tenía así que suceder.

La vi ayer en la iglesia
postrada ante el creador.
Le pregunté: ¿Qué te pasa?
Me miró y se sonrío.

No volví a preguntarle
y luego se levantó,
caminó a paso lento
y la calle ella cruzó

sentí que me recordaba
mi mente se estremeció.
Oh, cuánto tiempo ha pasado
entre JUANITA Y YO.

¿PARA QUÉ ESCRIBIR?



¿PARA QUE ESCRIBIR?
Autor: JUSTO ALDU (Julio Stoute)


Se escribe para alguien que no está
para pintar con ojos
y mirar con manos
los orbes del corazón,
pero tú del dolor
no te has llevado nada.
Al irte de casa,
él se quedo inexplicable y enigmático
entre los hilos negros de la pauta
con mis entrañas crispadas
en un gesto cóncavo de las manos.

He allí mi morral de algarabías
que regó su cosecha de luceros
con silencios blancos y viajeros
coronados con embrujos de tu llanto.

¿Para qué escribir entonces?
¿cómo aprisionar un entusiasmo?
¿cuán ancha es la expresión del grito?
¿dónde está el cementerio de las flores ultrajadas?

¡y amando¡ las flores
crujen sus carnes delicadas,
destila su sangre incolora
bajo el peso que las oprime.
Rinden el alma de aromas perfumado.

¿Para qué escribir?
si yo tengo el dolor de la pena y la tristeza
de una vida inútil,
ignorada y hostigada.
Si ya no surge la aventura de miradas
y solo queda cambiar de destino,
aunque signifique cambiar de dolor.

Miserable existencia
que no sabe ni engañar…

¡No! no se llama teresa…,
me engañaba,
su nombre es soledad, nombre de ángel.

VIVIR UN SUEÑO




VIVIR UN SUEÑO

Mi madre es la noble escultura de la vida
la que siempre poblando el mundo entre sus manos
va regando perfume de amor con cada paso
bajo un cielo de luces y de pájaros

2
Yo vivo siento y creo en todo lo que alienta
creo en la huella de mi madre
porque sus manos húmedas de vida nueva
modelaron mi criolla geometría

3
Nada es tan cierto como el amor de mi madre
todo es color silvestre, teñido en arreboles
y entre sus consejos, mi mundo amaneciendo
se estremece de limpios horizontes y soles

4
Y es que soy el fruto de ella misma:
torrente vertical del horizonte
modulación abrupta de su espiga;
un surco pequeño, flor abierta,
promesa virginal, pan de la siembra
soy el credo de siempre
soy el alma que sueña

5
Y, cuando todo se inunda de su esbelta silueta
solo existe un instante de la vida a la muerte
solo un episodio muy grande y permanente
y es el tiempo que brota de su entraña perfecta

6
¡Mamá! tu amor escrito esta en el firmamento
tan autóctono y tan auténtico
como las estrellas en el cielo
gritando a ras del alma en los sentidos
para sembrar en mi ésta emoción eterna

7
por eso mis ojos llenos de palabras
le piden a dios que en su reino me conceda
poder un dia lograr el simultaneo empeño
de leer las dos el mismo libro
y vivir las dos el mismo sueño.

** ESCRITA PARA SER DECLAMADA POR MI HIJA PARA SU MADRE CON OCASIÓN AL ANIVERSARIO DEL DIA DE LA MADRE Y MI ANIVERSARIO DE BODAS.

PANAMA VIEJO EN EL RECUERDO





Autor: JUSTO ALDÚ

**Escrita en el año 2003 con ocasión de los 486 años de
Fundación de Panamá La Vieja. Primera Ciudad Española de América en el Pacífico.

Primero la soledad no tuvo puertos,
tampoco bitácoras el tiempo,
nunca tuvo caminos el silencio,
en ese ayer de páginas eterno

Y aunque la soledad llegó despacio
no supo ondear en ti parajes muertos
y a golpe de vientos sosegados
fue clima solemne de avatares lentos.

Hoy me explota el recuerdo en mil detalles
porque tú me llenas de nostalgia
cuando del pecho se desgrana la esperanza
de volver a pisar tus viejas calles

¡Oh, mi ciudad por piratas saqueada!
antigua capital de oro rupestre
que por dentro me creces a caudales
cubre mi piel exhausta
con tus muros perpetuos
con ese paisaje visto
en mis errantes sueños
bajo las anchas clámides del cielo.

Yo te recordaré, colosal, permanente,
con retumbos de voz en mis raíces íntimas,
prolongando lamentos amarrados al viento
como si me llamaras más que la eterna vida.

Ayer, fuiste gloria de España,
-fueron afamados tiempos-
Hoy, adoquines de historia,
sin su reino,
pero más gloriosos que los mármoles helénicos
como la majestad del universo.

Allí el viento
rueda alegre, rueda alegre
y el rumor del mar se oye a lo lejos.

¡Rostro de América,
de mi patria un monumento,
eres tú panamá- viejo
mi más querido recuerdo!